Estórias da Joana

Ano Novo

2010-01-02T01:16:00.004Z

Precisamente na primeira noite do ano, ela tomou banho, hidratou a pele, colocou a sua melhor lingerie, a camisa de seda e um roupão perfumado.
Estava cansada, pesava-lhe o corpo, pesava-lhe o medo do amanha.
Esta era a sua última noite.
Colocou os comprimidos sobre a mesa e foi tomando um a um, com calma.
Sem medo, sem dramas, sem lágrimas, "descanso eterno" o que vem escrito nos cartões das flores dos funerais.
Sim, era mesmo, descanso eterno pensou ela ao tomar o último comprimido.
Levantou-se colou o bilhete no espelho da casa de banho e deitou-se no sofá.

O dia amanheceu risonho. O sol brilhava como já não havia memória. Um dia de Primavera, diria ela se estivesse acordada para o sentir.
Ele acordou cedo, vestiu-se e sem lavar a cara ou tomar o pequeno almoço saiu para mais uma das suas aventuras desportivas.
Ela dormia profundamente no sofá.

O suor corria-lhe ainda no rosto. O sangue quente, as veias dilatadas, o corpo cansado. Chegou com pressa e quando se dirigiu para a duche leu em silêncio o bilhete colado no espelho: "Quando leres esta mensagem, já não estarei aqui. Fui finalmente viver!"

Pensou que era mais uma das muitas mensagens de delírio que ela lhe escrevia, preparava-se para a guardar na gaveta pequenina, onde tinha guardado todas as outras, mas regressou à sala e ela permanecia a dormir.

Ela nunca pensou que estaria a julgar com este acto o maior culpado da sua morte. Pensou apenas na sua libertação.
Ele esteve três dias sem conseguir chorar, preso às últimas palavras que tinham trocado. Assassino da mulher que dizia amar. Sem saber morreu naquele dia. Abriu os mais de 30 bilhetes guardados em silêncio e chorou, gritou e entregou-se à sua culpa.

Uma década passou. A vida não seria a mesma, ela teria hoje 40 anos e uma filha de 10 se tivesse aguentado viver no porão da condição humana. A filha que levava no ventre teria o sorriso da mãe e seria a alegria da sua vida.
Ele ficou encurralado nesse mesmo ano. A barba cresceu e ficou para sempre branca, agora amarelada pelo tempo que secou junto com todo o mal que deixou acontecer a cada minuto.

Lua de Papel

2009-04-25T19:25:00.007+01:00

Naquela casa todos eram estranhos.
Havia baldes de orgulho e bacias de ignorância.
Havia quartos de recalcamento vendidos em papel de jornal,
porque o dinheiro é uma bíblia que se cumpre até ao fim da vida.

Naquela casa todos eram estranho menos tu.
Naquela casa todos te transformaram num ser menor.

Mas a vida junta em partes iguais quem se merece.
Hoje caminhamos juntos por trilhos paralelos.
Nem sempre a viagem é certa.
Nem sempre os caminhos são íngremes.
Nem sempre chegamos juntos ao mesmo destino.

Mas em cada lua damos mais um passo para a eternidade.

Geometria

2009-03-27T00:34:00.003Z

o pensamento de uma qualquer forma construída por laços de papel
os teus cabelos numa geometria em desalinho,
o teu olhar a elevar os alicerces,
o teu perfume em forma de véu.

A geometria perfeita na conquista do melhor projecto.
A sede de ganhar.
A alegria de sentir e nada perder.

Porque na vida tudo o que vale é o dormir com a alma tranquila!

Esquiços

2009-02-12T10:26:00.003Z

Sento-me e suspiro,
Sentas-te e sorris.
Escrevo para não sufocar,
Desenhas apenas para me veres corar.
Encontro-te em cada sonho,
Encontras-me em cada caminhada.
Juntos, sem rumo, por ti, por mim, por nós.

Vida

2008-06-02T11:58:00.003+01:00

Tens o dia-a-dia que outros escolheram para ti.
A mulher que alguém elegeu como sendo tua.
Nesse mundo não há sonhos nem ilusões.

Podia continuar. Mas não quero alongar o sofrimento.

Eu não quero uma vida comprada ou oferecida.
Não quero presentes envenenados.
Eu tenho sonhos.

Saber entende-los é deixar-me viver! Respeitem-nos!

Mundo vazio

2008-04-04T00:58:00.001+01:00

Havia naquele lugar sorrisos empacotados prontos a seguir para as grandes superficies.
Havia hipocrisia, vendida ao quilo como na mercearia. E sonhos empilhados em paletes no armazém.
Havia lagrimas acorrentadas umas às outras, à espera de moeda para poderem circular.
Mas nao havia saldos,nem garra, nem paciência. Todos se guerreavam apenas para serem felizes ali.

Quando não estou...

2008-03-31T22:56:00.001+01:00

...deixo o sopro da saudade presa no tempo!
Talvez um dia se lembrem de mim.

Alma de Gato [selvagem]

2007-12-06T00:21:00.001Z

Independente e orgulhosa.
Mimada e arisca.
Passear sem precisar de companhia e voltar a casa para curar as feridas.
Quando quero procuro os mimos e o ronronar repete-se vezes sem conta.
Mostro as garras quando me pisam a pata e fico eriçada só de ver o inimigo do outro lado da rua.
Mio muito se estou bem disposta e quando estou chateada o melhor é não me passarem a mão no pêlo.
Procuro a cama daqueles que amo para me sentir quentinha e gosto de estar ao sol.
Sei sempre onde estou. Sei bem de quem gosto. Fujo das incertezas e às vezes gosto de aventura.
Tenho alma de gato selvagem, nesta vida tão felina!

Nas asas do pensamento

2007-10-27T21:20:00.000+01:00

Os fantasmas voltaram. Vieram de mansinho e deixaram em mim o teu perfume. Sonho contigo todos os dias e a imagem do teu corpo a transformar-se de dia para dia sem que eu o possa tocar faz-me sentir insignificante.

Deito-me com outra ao lado sem que a sinta. Porque em mim só tu habitas. Nunca tive a coragem suficiente para te agarrar e nunca fui homem suficiente para te amar por inteiro.

Foste minha por um acaso, deixei que fosses só isso e agora a imagem de ti grávida deixou-me paralisado.

Talvez sempre te tenha amado. Ou talvez nunca tenha deixado de te amar e os fantasmas voltam em forma de castigo…porque nunca te disse o quanto és importante para mim.

Sempre que me perguntaste o que sentia por ti, guardei, sem saber, o maior tesouro que a humanidade tem. Guardei-te em mim, perpetuei os teus beijos, o desenho que os teus cabelos fizeram na minha cama e o aroma que juntos bebemos, sôfregos de nós.

Tenho em cada lembrança, o sabor do momento. Não acredito que algum dia fomos um do outro, talvez tenha sido apenas um sonho, um sonho bom. E é nessa lembrança que me deixo embalar, que faço com que os fantasmas me castiguem e me façam percorrer um caminho que não é o meu.

O último voo...

2007-07-16T20:24:00.000+01:00

Ela tinha tudo planeado. A vida deixou de ter sentido quando ainda se sentia feliz, agora tinha-se tornado insuportável vivê-la.

Naquela manhã saiu de casa decidida a não voltar. Levava na carteira o indispensável para ser reconhecida quando o inevitável acontecesse.

Despediu-se das suas companheiras de sempre, duas gatas que naquele dia pareciam pressentir a saudade que se abatia sobre aquelas paredes. Ela não conseguiu sorrir, as lágrimas caíram enquanto se desfazia em festas.

Pelo caminho, tocava Palma.

Tira a mão do queixo, não penses mais nisso
O que lá vai já deu o que tinha a dar
Quem ganhou, ganhou e usou-se disso
Quem perdeu há-de ter mais cartas para dar
E enquanto alguns fazem figura
Outros sucumbem à batota
Chega aonde tu quiseres
Mas goza bem a tua rota

Enquanto houver estrada para andar
A gente vai continuar
Enquanto houver estrada para andar
Enquanto houver ventos e mar
A gente não vai parar
Enquanto houver ventos e mar

Tinha chegado ao fim. A rota estava viciada, as cartas só indicavam um caminho. E o Palma sabia melhor do que ela, dos seus sonhos, das suas vitórias e das suas derrotas.

O mar estava à sua espera. Fazia pequenas gracinhas com as ondas. A névoa encobria a lágrima que teimava em escorregar. Não era dúvida o que sentia, era saudade de tudo aquilo que não viveu. Fechou os olhos e deixou-se cair. Os olhos fechados e o vento a acariciar-lhe a cara. O corpo pesado e uma sensação de liberdade que não sentia desde que era criança e o perigo não representava as barreiras reais do mundo dos crescidos.

Uma dor aguda fez com que se encolhesse e depois o infinito. Deixou de lutar.

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A queda foi quase perfeita, repetia o nobre surfista que a tinha salvo da morte.

Desceu num voo silencioso e caiu sem bater em nenhuma rocha. Acabou por lutar com a corrente que a atirou vezes sem conta contra a falésia, até ser resgatada pelo jovem de olhos verdes e pele muito queimada pelo sol.

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Só se dá realmente valor ao sofrimento dos outros, quando percebemos que nada podemos fazer por eles.

O corpo não suportou os traumatismos, vegetava com inúmeras contusões, retratava a realidade daquela alma em desespero. As cicatrizes do rosto seriam para sempre a recordação da sua última vontade. E para os outros aquela era uma verdade surda que poucos iriam aceitar e suportar.

A sua respiração não alimentava esperanças. As máquinas adiavam apenas o esperado. E ela lutava por se manter assim. Ninguém!

Carácter (ou falta dele)

2007-06-20T20:17:00.000+01:00

Na sociedade escolhem-se determinados indivíduos, grupos ou profissões, para aliviar toda a raiva que se tem do mundo.
Em Portugal, todos falam de boca cheia, todos criticam.

Há os coitadinhos, que gostam de o ser e não fazem nada para mudar isso. São os coitadinhos-congénitos.
Há os arrogantes-convictos, que ferem e matam, que sabem mais do que todos, que bebem saber e dormem em verdades.
Há os anormais-estúpidos, aqueles que são parvos e não sabem, que se fazem de estúpidos para atingir um fim.
Há os mafiosos-fingidos, que se acobardam atrás de uma capa para arrasarem qualquer um. Parecem afáveis na maioria das vezes e até amigos do amigo, mas na primeira oportunidade apunhalam pela costas.

Já não se trata de mau carácter, nem de traços de personalidade, mas de fugas à realidade. Com tanta frustração há que imputá-la a alguém ou será contra alguém?! Há deste tipo de pessoas em todos os sectores de actividade, em todas as sociedades, em todas as profissões.

Chamam-nos* elitistas, dizem que usamos palavras caras ou que vivemos num patamar superior. Mas todos acham que podem fazer o que nós* fazemos. Na verdade, acho que todos gostavam de ser como nós* somos!

* a todos os-da-minha-espécie ou que têm a mesma formação académica (lic. arquitectura). Por me sentir cansada de ser saco-de-porrada e ser "julgada" no meio-comum pela actividade profissional que exerço!

As filhas do Sangue

2007-02-06T12:00:00.000Z

A estória que vou contar podia ter muitos fins, podia ter muitas soluções, podia agora nem existir, mas vou limitar-me a contar o que aconteceu.

Era Sábado, dia de compras e mercado, dia em que todos se cruzavam e em que os sorrisos eram partilhados. Mas naquele Sábado fomos acordados com uma notícia terrível: a mãe da minha amiga S. tinha morrido.

A S. era a filha mais velha, havia ainda uma menina mais nova. Eu e a S. andávamos juntas na escola e no ballet e brincávamos juntas, corríamos juntas, chorávamos juntas. Ainda éramos crianças, ainda tínhamos sonhos como todas as crianças, ainda gostávamos de construir castelos e brincar às princesas.

O Pai da S. trabalhava no estrangeiro. Vinha muito raramente a Portugal e quando vinha não se via ninguém naquela casa, era um homem distante a quem a S. aprendeu a respeitar. Tinha estado em Portugal pouco antes da mãe da minha amiga morrer.

A mãe da S. trabalhava numa fábrica de componentes eléctricos aqui da zona. Criava, sozinha, duas filhas. Não havia fartura naquela casa, mas havia amor daquela mãe. Do pai havia apenas a figura austera, um medo inconsequente. A S. não gostava de falar dele nas nossas brincadeiras, a S. não gostava de estar em casa quando o pai estava em Portugal.

Mas naquele Sábado algo de muito triste tinha acontecido. A mãe da minha amiga morreu. Tinha ficado grávida pela terceira vez naquelas semanas em que o marido esteve em Portugal. Não tinha ninguém que lhe pudesse dar a mão, estava sozinha com duas crianças pequenas e sem condições para educar mais um.

A mãe da S. fez um aborto. Diz-se que foi a uma mulher que deu umas ervas e lhe fez umas mezinhas. Deu entrada no Hospital poucas horas depois a esvair-se em sangue. Não resistiu às infecções sucessivas e deixou duas filhas pequenas entregues a estranhos.

Naquele Sábado, ia na rua de mão dada com a minha mãe quando me cruzei com a minha amiga S. Apeteceu-me correr para ela e dizer-lhe que estava ao seu lado, mas a pessoa-adulta que estava com ela fez-nos sinal para não falarmos.

A mãe da S., mesmo depois de morta continuava a ser julgada e aquelas crianças foram sempre as filhas daquela mulher, as filhas do sangue daquela mulher. Foram afastadas à força dos seus amigos, da escola, foram privadas do amor-de-mãe e obrigadas a crescer sob o estigma da mulher que abortou.

Vale a pena pensar se queremos que estórias destas continuem a acontecer.

Mário, o menino prisão

2007-01-04T03:04:00.000Z

Mário era uma criança como tantas outras, institucionalizada. Desde os 8 meses de idade que vagueia de colo em colo e sonha apenas em ser feliz, mesmo sem saber o seu significado.

Foi retirado à família biológica por maus-tratos e depositado numa casa onde muitos outros meninos precisam de cuidados.

Aos dois anos encontrou no olhar de um casal uma luz que o fez renascer. Chama-lhes Padrinhos. É com eles que passa os fins-de-semana, as férias e as festas. São eles que se preocupam se come ou se está doente. São eles que telefonam quando se sente perdido e infeliz.

O Mário tem agora cinco anos e queria muito poder morar sempre naquela casa, onde para além dos Padrinhos, tem uma irmã de oito anos e um irmão de doze que o acolhem e o recebem de braços abertos, mas a Madrinha diz-lhe que ainda não pode ser.

O que o Mário não sabe é que esta família, já com dois filhos, passa dias e dias nos tribunais e luta diariamente para o adoptar, para o trazer definitivamente para o lar que querem que também seja o seu. Mas aquele senhor de bata preta e ar sisudo a quem chamam juiz não deixa, porque a mãe biológica de vez em quando lembra-se que tem um filho e aparece. Não aparece para lhe dar carinho e amor, mas para dizer que tem um filho e que ele é seu.

Neste Natal o Mário apenas tinha um desejo: acordar todos os dias naquela casa, com aquela família a quem ele chama sua e que o faz simplesmente sorrir e viver!

Outono

2006-10-11T00:09:00.000+01:00

Lá fora chovia. A melancolia de um dia de Outono sem sol, protegida pelas paredes que me aqueciam.
Passava horas a observar os desenhos que as pequenas gotas de água esboçavam na minha janela e o sentimento do “alegremente sozinha” ou apenas “sozinha mas feliz”.
As castanhas assadas ao lanche, e o bolo de noz à sobremesa eram a ementa preferida em domingos de calma e paz. Os sofás, imaculadamente brancos, que me aconchegavam e faziam prolongar os minutos e as horas.
O segredo é o delicioso encanto que me faz carregar baterias quando estou sozinha no meu mundo. Sem ninguém para partilhar sorrisos, lágrimas ou segredos, mas comigo para alcançar as próprias lutas, para me recuperar e me superar.
Não havia paixões arrebatadoras, nem lágrimas de sofrimento. Não havia o sorriso das crianças nem as birras para dormir. Não havia horários, próprios de quem vive em sociedade, nem o tic-tac de relógios nervosos.
Os dias tornavam-se uma bênção. Sonhava e conseguia colocar em prática o que idealizava para a minha vida, porque aquele labirinto tinha-se transformado na minha forma de vida.
Nem sempre os labirintos são confusos ou obrigatoriamente selvas onde nos perdemos. Quanto mais alcançamos, mais seguros nos sentimos para lutar por sonhos de papel e suspiros de neve. Porque nem sempre um domingo de Outono chuvoso tem de ser triste e deprimente.

As luzes da Alma

2006-08-26T22:27:00.000+01:00

Um fim-de-semana quente, muito quente. A família reunida, os amigos à mesa e os animais à nossa volta.
Havia pudim e tarte, churrasco e abrunhos, havia a ansiedade do descanso, e o cansaço da viagem. Contávamos histórias e os sorrisos eram múltiplos de todos nós.
Tu eras o que mais querias aqueles dias ao sol e nós fazíamos planos, juntávamos o alfabeto, as formas, as ideias, a areia e o mar. Íamos todos comemorar o vosso encontro e o sítio que vos tinha feito um só.
Sem que nada fizesse prever, o caos instalou-se. Domingo, final de almoço, as chávenas de café ainda a meio e olhares curiosos.
Uma chama e um barulho tão forte que me fez ficar paralisada não sei por quanto tempo. Todos à minha volta estavam agitados, caras de terror, braços que apontavam e tu, tu estavas lívido, testa enrugada, olhar de sofrimento. Quando por fim voltei à realidade, não quis acreditar, entrei em estado de choque. Tive vontade de vomitar, as lágrimas explodiram, o corpo caiu num tremor sem fim. Precisava estar calma, mas não conseguia voltar à realidade, o meu corpo paralisou no momento em que os nossos mundos ruíram.

O buraquinho que passou a fazer parte do teu corpo abriu auto-estradas de terror na minha alma. A imagem repete-se, as lágrimas que faço um esforço por engolir azedam os sorrisos que tento oferecer. Agora consigo viver com tudo isto. Limpo todos os dias a alma com um paninho húmido, com muito cuidado para não danificar os laços que nos unem. Mas sinto-te ausente. Não sei se a minha vontade é acampar no logradouro do passado e deixar que a sombra dos pinheiros me traga a brisa do Inverno ou se abro as janelas desta nova forma de sentir e faço arejar as cortinas do meu pensamento.
Sei apenas que as saudades dos momentos que não chegámos a viver se transformaram em momentos de sofrimento que todos os dias vivo e revivo.

Talvez tivéssemos mesmo que passar todos por tudo isto. Já deixei de questionar, já desisti de interromper o destino ou a força das coisas que não se podem impedir, por isso tento espremer daqui a lição de muitas vidas, tento fazer desta estória a história que pensamos que só acontece aos outros.
Dou-te a mão, aperto-a e fecho os olhos. Espero que este incidente nos possa unir, a todos os que partilhamos aquelas lágrimas e aqueles horas de espera, a todos que suspirámos e desejámos que nada daquilo tivesse acontecido, mas mais importante ainda, a todos aqueles que apesar de tudo continuam a estar ao teu lado!

Doença versus Amor

2006-08-14T21:14:00.000+01:00

@ "A Loucura" de Bronzino, Angelo

Ele era uma pessoa afável, carinhosa, sociável, simpática. Todos gostavam dele, raramente dizia Não.
Não se sentia seguro da sua própria pessoa, fugia de responsabilidades, não gostava de liderar. Não corria em busca de nada e “objectivo” era apenas uma palavra que existia no dicionário.
As aparências tinham um peso circunstancial na sua vida, habituado a viver em função dos outros, o seu ego manifestava-se apenas com quem achava que podia dominar e por quem facilmente seria dominado, os pais.
Explodia ao menor ruído, gritava sem o menor pudor, era agressivo se não gostava de algo e depois refugiava a sua culpa e envolvia-se num orgulho fugaz onde dizia ter razão!

A ciência estuda com frequência estes traços de personalidade. São pessoas que vivem entre nós e que dizemos que conhecemos. São pessoas que amamos e que defendemos. São pessoas que nos magoam quando menos esperamos.

Não estou

2006-06-26T01:21:00.000+01:00

Preciso de viver muito mais do que sobreviver,
Preciso do sol a aquecer-me a alma,
Dos sorrisos e sabores que me derretem.

Não estou.
Não estou aqui.
E comigo não está a minha alegria,
O meu sorriso.

Não estou!

Princípio

2006-04-27T13:02:00.000+01:00

Quantas vezes corri…
Quantas vezes me encontrei em lugares que não desejei estar?
Será por cada segundo,
Por cada sorriso que no final conquisto que a minha alma voa.
Se estiveres presente quando eu acordar…

Então tudo isto terá sido um bom princípio!

Enquanto...

2006-04-04T22:33:00.000+01:00

Ao Domingo, enquanto uns dormiam até tarde, iam à missa ou à catequese, eu estava no café em frente à Igreja Matriz a dar explicações.
Acordava cedo, de Inverno, com chuva, com calor, com dores, triste ou contente. O que importava era cumprir aquela missão: ajudar-te.
De ti recebia em troca pausas deliciosas com chocolates, desenhos nos meus e teus cadernos, olhares que me preenchiam sonhos e encantos.
Era jovem de mais para perceber que precisava mais de te ajudar do que tu próprio de ser ajudado.
Os cadernos e livros foram muitas vezes abertos e fechados. Explicava-te e ensinava-te aquilo que muitas vezes eu também não sabia, mas procurava aprender para te transmitir.
Quando resolvias um problema de matemática, resolvias em mim os nós na garganta; quando construías frases com sentido, construías em mim castelos, onde apenas eu reinava.
Palavras, números, desenhos, linhas, réguas, as folhas maiores do que as mesas, sorrisos, cafés e o sino que marcava compasso de hora em hora.

Quando chegava a casa à muito que tinha passado a hora de almoço. Fome? Não havia, alimentava-me apenas do teu cheiro, do teu encanto, das palavras que ias murmurando em frases inacabadas.
Algumas dessas frases ainda guardo, guardo na memória que julgava esquecida até olhar para o calendário e recordar o dia de hoje num ano distante, com sol e cheiro a Páscoa.
Naquele Domingo, entrei em casa já a chorar. O meu pai em vez de me gritar, fazer ultimatos ou ameaças, olhou para mim e sorriu. Tivemos uma das conversas mais longas que me recordo. E fixei as palavras, que hoje tanta falta me fazem:
“Acho muito bem que queiras ajudar os outros, mas não te prejudiques e nunca deixes de olhar por ti.”

Distância

2006-03-30T14:35:00.000+01:00

Num mundo diferente do meu, com pessoas ausentes de mim me encontro.
Talvez seja para isto que preciso de me ausentar de vez em quando.
Olhares que não me entendem. Palavras que eu não entendo. Temperos que não me agradam.
Sorrisos que me afastam e torturas que me sufocam a alma.
E este frio me leva para longe?

Desencontro

2006-03-16T21:47:00.000Z

Chegámos ao Zeno das Docas, aconchegámos a alma em caipirinhas, comemos picanha e dançamos forró.
O teu olhar era terno, doce, aquele que qualquer mulher é incapaz de resistir e dizer não.

-Essa camisa fica-te muito bem. – digo eu com um certo brilho nos olhos, provavelmente embebida de ti muito mais do que das caipirinhas que se repetem.

Tu sorris e afirmas que é apenas uma camisa...o teu olhar está colado nos meus lábios...quase a implorar um beijo, e eu deixo-me embalar. São quase três da manhã, a música continua. Detesto Lisboa, mas contigo ao meu lado tudo parece ter outra cor.
Por momentos acredito que a felicidade pode ser eterna, não quero pensar no futuro, mas acredito que o amanhã vai ser ao teu lado, com velas acesas e o cheiro a rosas no ar.
Beijas-me com uma ansiedade que dói, como se aquele momento fosse o último prazer da tua existência e eu acredito que me amas.
Nessa noite não consegui dormir. Dividida na incerteza de te amar ou apenas desejar. Não respondes às minhas mensagens e por momentos chego a respirar de alívio por não ter deixado que nada mais acontecesse entre nós.
Os dias seguintes transformam-se numa agonia desesperante. O querer respirar e não conseguir, olhar para o telemóvel de dois em dois segundos, mas só encontrar a tua ausência.
E eu que julgava que a minha adolescência tinha sido vivida até ao limite, sentia-me mais uma vez uma adolescente à espera de um ‘Olá’ ruidoso de um jovem adolescente (também) mas bruto, como todos eles são!
Uma semana depois consigo finalmente cair em mim, percebo que a necessidade de diálogo que eu tenho, é a mesma vontade que tu tens de te ausentares ainda mais. De fugir de alguma réstia de desejo que não tenhas conseguido exorcizar.
Ligo à Ana, choramos as duas em coro...afinal na mesma tarde do “criminoso jantar”, tinha ouvido uma história parecida e por incrível que pareça, consegui dar conselhos e sugestões, um sorriso e um abraço apertado para lhe mostrar que estava presente.
Mas também a Ana me parecia ausente, talvez a reviver nas minhas dores, as dores que ela ainda não tinha conseguido sarar.
Não sei ainda o que me custa mais...a evidência de que fui enganada ou a certeza de que me deixei apaixonar pelo maior vagabundo que conheci nos últimos tempos. Arrepio-me só de pensar nisto!
Devíamos estar equipados com sinais sonoros ou luminosos que nos indicassem o perigo de pessoas sem carácter no nosso caminho.
Sinto-me de dia para dia mais sozinha, mais perdida. As noites começaram a ser em claro e os dias pesados como o céu de inverno, triste e chuvoso.
Já não tenho notícias tuas há três semanas e choro de arrependimento e raiva por cada mensagem que te enviei e não obtive resposta. Faço promessas a mim mesma que não vou voltar a fazê-lo, mas sempre que olho para o telemóvel sinto um nó no estômago. Maldito vício deste século, vício que nos consome, como uma droga que mata lentamente.
Não quero admitir, mas sinto-me doente. Devoro livros noite após noite e tento acalmar as minhas dores através dos personagens dos livros, nos quais consigo sempre encontrar uma semelhança com o Tiago.
Não deve ser difícil encontrar semelhanças entre homens que se sentem tão perdidos que acabam por atingir tudo o que os rodeia, fazem lembrar animais selvagens feridos. Atacam tudo o que encontram pela frente, não sei se por desespero ou por vingança.
Coitados, quero acreditar que têm sentimentos, talvez se sintam mais seguros, mais másculos, mais homens nas fugas!
Agora estou a ser injusta, eles (homens) não são todos assim, não. Existem os ávidos por um casamento e alguém a quem possam chamar “mulher”. E quando julgam que a encontraram, cruzam os braços e limitam-se a viver as suas vidinhas.
Acho que o que os caracteriza a todos é serem mesmo muito limitados. Carentes os independentes; apaixonados ou desesperados; sinceros e sensíveis ou mentirosos e brutos são limitados nos sentimentos e na maneira de sentir. Conseguem olhar para uma mulher como quem regala a vista num doce tradicional, num carro topo de gama série especial ou noutro qualquer delírio que lhes produza uma reacção física de animal cobridor!

[Estória recuperada dos ficheiros da Joana. Escrita em Junho 2003]

Escrita Misteriosa II

2006-03-08T22:53:00.000Z

[Para aqueles que não leram as estórias que antecederam esta, podem ler Escrita misteriosa e Escrito para ti .]

Hoje voltei ao café onde te vi sorrir pela primeira vez. Sentei-me na mesma mesa, na mesma cadeira e esperei.
Fechei os olhos e quase te senti o cheiro. Imaginei-te um nome e uma vida. Procurei os porquês desta partida sem fim.
Agora venho aqui poucas vezes, tenho receio de não te voltar a ver e assim encontro o meu refúgio.
Quando abri os olhos, o empregado habitual trazia o café e um sorriso.

- Temos novidades. Ela voltou.

Um arrepio varreu-me o corpo, senti-me tonto e confuso. Ele riu-se e entregou-me um envelope grande em papel Craft castanho.
Não consegui pronunciar uma única palavra. Esqueci completamente o café e fiquei absorvido pelo envelope. Olhei-o por longos minutos, procurava coragem para o abrir. Procurava um sinal de ti, uma palavra, um suspiro.
O empregado voltou. Percebeu o meu impasse, perguntou se estava bem. Acenei com a cabeça e perguntei:

- Como estava ela? Quando voltou?

- No mês passado. Vinha acompanhada. Estava magra, pálida, pouco cabelo. Mas nos olhos permanecia um enorme brilho. Brilho que só existe no olhar daqueles que querem continuar a viver!

Naquele instante senti-me pequeno, provavelmente a resposta a todas as minhas questões estavam naquele envelope.
Nada sabia dela, apenas que costumava sentar-se na mesa da frente, escrevia, desenhava e por vezes chorava.
Nunca falamos, não lhe sabia o nome, mas conhecia de cor cada fio de cabelo, o seu perfume, os seus gestos.
Abri lentamente o envelope. As mãos trémulas transpiravam. Retirei o conteúdo, que estava perfumado e envolvido em papel de seda azul.
Uma aguarela nos mesmos tons retratava o meu rosto. Assinado estava Isa.
Uma madeixa de cabelo, amarrada com uma fita azul e a data.
Devorei as tuas palavras, as palavras que sempre desejei ler.Fiquei a saber o teu nome, Isabel. Fiquei a saber o porquê da tua ausência, essa doença que te continua a fazer lutar pela vida. Fiquei a saber que pensavas em mim enquanto encontravas força para renascer.
Enlouqueci ao pensar que te podia perder. Alguém de quem nada sabia até então mas que preenchia os meus dias de uma forma tão especial.
Precisava do teu sorriso para continuar a acreditar, tal como tu precisavas da minha presença para te continuares a sentir viva.
Tentei encontrar nas tuas palavras uma morada, um número de telefone, alguma coisa que te pudesse materializar naquele momento.
Mas a única coisa que encontrei foi uma nota de rodapé em que dizias:

O meu sorriso está contigo em 9 segundos, 6 dias na semana. Encontro na memória do teu andar os 2 passos que nos podem fazer reencontrar. E se estiveres a ler estas palavras é sinal que já encontraste as 3 lembranças que consegui reunir e deixar nesse mesmo café, onde provavelmente te encontras, no número 7, às 9horas, 45 minutos e 1 segundo.

Felicidade

2006-03-01T15:55:00.000Z

Há pessoas que quando nascem tudo têm. Há pessoas que quando nascem tudo perdem.
Há os que sonham em ser famosos. Há os que sonham em ser apenas felizes.
Há os que multiplicam dinheiro por números e somam desgraças e arrogância. Há os que dividem leite e pão e mesmo assim somam sorrisos e atitude. Ganham força de viver.
Há também os grupos intermédios.
Nunca me faltou nada, mas sempre tive de lutar por tudo. Para nascer, para viver, para conquistar cada sorriso. O mundo nunca me assustou. Os desafios foram sempre vencidos e o amor venceu em cada momento mau.
Havia dias em que tudo acontecia. Havia dias em que o mundo parava.
Conheci rostos e sorrisos amigos. Mãos e lábios risonhos.
Houve dias em que me deitei e acordei com dores. Chorei em todos esses momentos. Agarrei cada lágrima e recitei bem alto o verbo acreditar.
Houve dias em que a felicidade não me deixava acalmar a alma. Sorrir é sempre um bom caminho para alcançar a felicidade, por isso o sorriso passou a fazer parte da minha ementa diária e das minhas preces nocturnas.
Não sei quantos amigos tenho. Não sei quantas provas de fogo já venci. Não sei quantos desgostos ultrapassei, não sei quantos anos terei, nem sei o que me falta viver.
Mas sei, que hoje, aqui e agora sou Feliz!

Gabriel

2006-02-15T22:18:00.000Z

Gabriel gostava de ir à escola. Gostava de brincar, de correr. Tinha um sorriso espontâneo e fácil. Era alegre e muito activo. Não precisa de falar, às vezes com um simples olhar dizia tudo aquilo que desejava.
Um dia, o Gabriel caiu no recreio da escola. Perdeu os sentidos e só acordou no hospital.
Gabriel tinha 7 anos. Abriu os olhos e viu a mãe. A chorar.
Tentou falar, mas nada conseguiu dizer. Fechou os olhos. Sonhou.
Sonhou que estava a brincar no parque perto de casa e que uma menina lhe deu uma flor. Era uma menina grande. Tinha o cabelo comprido e um sorriso simpático. Segurou-lhe na mão e disse-lhe:

- Gabriel…não tenhas medo. Vai doer, mas eu vou ajudar.

Gabriel descobriu que estava doente. Tinha uma doença esquisita, com nome grande, que acabava em –ia. A mãe não parava de chorar, mas havia doutores vestidos de palhaço que lhe explicavam tudo com muita alegria.
LEUCEMIA. Era esta a doença do Gabriel. É esta a doença de tantos meninos, que como o Gabriel só queriam brincar e sorrir.

[Continuação...]

Olhar

2006-02-12T22:22:00.000Z

Olho-te. Observo-te.
Na certeza que ambos nos levarão
A algum lugar.
No brilho intenso que me detém
Procuro-te
Sei que estarás aqui
Quando acordar. Quando chorar.
Correr na certeza do teu olhar,
Caminhar sentindo que estás por perto
Dizer que sim e sorrir.

Olho-te. Observo-te.
Sinto-te em mim.
Choro por nós. Um choro de felicidade,
De plenitude.

Nuvens e Sorrisos

2006-02-07T22:20:00.000Z

Os olhos estão fechados
Os cabelos molhados
Nada me dizes,
Compreendo-te.
Há sorrisos escondidos
Que se enlaçam e nos procuram

Dá-me a tua mão,
Sei que me vês sangrar com terror
Mas quando estás por perto
A minha alma sorri

Vou ter-te sempre no meu pensamento

Quando o sangue secar
Sei que vais deitar-te ao luar
E ver os meus olhos
A sorrirem nas estrelas

Quando as estrelas se esconderem, vê
O meu sorriso no desenho das nuvens, vê
Como o meu amor continua
Intacto!

Escrito para ti

2006-02-02T16:08:00.000Z

Ela estava assim, naquela cama há meses. Sonhava voltar a andar e a percorrer o mundo com o vento a bater-lhe na cara. Continuava a escrever. Escrevia para o mundo. Escrevia para ela. Escrevia para o homem que nada sabia mas sentia o cheiro.
Sem forças, sem esperanças, tentava em vão pensar numa forma de se devolver ao mundo! Talvez se escrevesse um anúncio no jornal. Mas de todas as vezes que se lembrava de o ter visto com um jornal, era um jornal desportivo. Será que os jornais desportivos também têm anúncios?
Que falta sentia daquelas manhãs sentada na mesa do café. Cedo, sempre muito cedo. Ficava uma ou duas horas a observar e a escrever. Desenhava o seu mundo com palavras, riscos e manchas. Escrevia para si. Não queria partilhar com mais ninguém.
Muitas vezes sentia que estava sozinha naquele café. Mas quando levantava os olhos do caderno sentia o café cheio e os olhares em si.
Nada a preocupava. Até ao dia em que o telefone tocou e lhe diziam do outro lado para que se dirigisse rapidamente ao médico assistente. Tinha acabado de fazer um exame médico, trazia na mão um envelope, com a carta que o técnico tinha dirigido ao médico, mas não teve curiosidade em ler. Foi o último dia que olhou nos seus olhos. Foi o último dia que sentiu o seu cheiro.
A operação foi no dia seguinte. O tempo suficiente para a preparação urgente daquela cirurgia minuciosa. Durou 24 horas. Ela acordou uma semana depois. Não tinha noção do tempo. Mas sentia as lágrimas no seu rosto e ficou preocupada.
Sempre que chorava assim, daquela forma tão impulsiva, algo estaria para acontecer. A dor que sentiu no corpo fez com que fechasse os olhos e se entregasse a si.
Falou baixinho. “Estou aqui. Estou aqui por ti. Estou aqui por nós. Talvez possa um dia ter forças para voltar a escrever. Talvez um dia volte a encontrar o teu sorriso tímido e o teu olhar fugidio. Não desistas de mim, por favor!”
Meses depois já conseguia escrever e isso dava-lhe força para acreditar num amanhã melhor. Queria tanto voltar a ser aquela rapariga normal, que tomava café e tinha uma profissão normal. Queria tanto voltar a entrar naquele estabelecimento, sentar-se na mesma mesa e encontrar as mesmas pessoas. Talvez um dia conseguisse voltar a andar. Talvez um dia a ciência lhe provasse que o amor é mais forte que a natureza de cada um de nós.

Escrita misteriosa

2006-01-30T12:55:00.000Z

Ela chegava ao café cedo. Sempre muito cedo. Sentava-se sempre na mesma mesa, quando estava vaga. E o ritual repetia-se. Bebia o café pausadamente, pegava no seu caderno de capa dura e começava a escrever. Ficava completamente absorvida. Por momentos esquecia o sítio onde estava. Mergulhava de cabeça e demorava a vir à tona.
Eu, sempre mais prático, chegava com ar descontraído, e sentava-me na mesa atrás. Às vezes chegava eu primeiro e brincava, sentando-me na mesa dela. Quando não me restava outra saída, sentava-me na mesa da frente. Mas ficava incomodado. Não conseguia observá-la. Era ela que me controlava os gestos.
Os nossos olhares cruzaram-se pela primeira vez, meses depois deste ritual. O olhar doce e triste fez-me arrepiar. Tremi. As mãos suaram. Desviei os olhos.
Passou a sorrir quando eu chegava. Era linda e misteriosa. Não era uma beleza estática, não era uma beleza comum. Era bonita pelas expressões que fazia, pelo sorriso jovial e um toque de rebeldia estampado no sorriso.
Nunca consegui perceber o que escrevia. Talvez poemas, talvez um diário. Havia dias em que chorava enquanto escrevia. As lágrimas seguiam-se e perdiam-se por entre as palavras escritas. Havia dias que desenhava também. E pintava com as borras do café.
Linda e misteriosa.
Sentia-lhe o cheiro quando alguém passava e fazia com que houvesse deslocação de ar. A brisa dela voava até mim e deixa-me preso naquele instante.
Às vezes trazia visitas. Eram pessoas diferentes. Nunca as mesmas. Uma ou outra amiga repetia o ritual. Mas nenhuma trazia aquele ar limpo e transbordante de mistério.
Perdi-a meses depois. Trazia um envelope na mão. Não escreveu. Demorou pouco. Tomou o café e levantou-se.
Por momentos pensei que o envelope era para mim. Mas não. O telemóvel dela tocou. Ouvi-lhe a voz mas não percebia as palavras. Estava nervosa.
Foi embora. Nunca mais a vi.
Não sei o seu nome. Mas ainda sinto o seu perfume. Sei de memória como caminha, como pega na chávena de café. As unhas roídas. As mãos sempre frias (podia sentir o frio pelo tom da sua pele).
Imaginei nomes durante semanas. Esperei durante meses. Ela não voltou. Perguntei ao empregado do café pela jovem que escrevia, mas ninguém sabia.
Havia um casal de velhos que costumava falar com ela. Seguravam-lhe na mão e despediam-se todos os dias com sorrisos e palavras bonitas. Perguntei pela menina que escrevia. Nada.
Espero por ti na mesma mesa de café. Talvez um dia voltes. Ou talvez te encontre sentada numa outra mesa.

Colorido

2006-01-29T19:30:00.000Z

Há momentos em que os pássaros nos chilreiam ao ouvido
E nos mostram que os dias são coloridos!
Há sorrisos que nos prendem o olhar
Músicas que nos transportam para lugares comuns,
Que nos parecem saídos de contos de fada.

É por tudo isto que insisto em viver, em sorrir, em correr.
É por cores assim que eu fico presa e apaixonada.

Ver fundos intensos e cores divinais que se misturam,
Que se confundem.

E ter por perto um insecto amigo
A quem possa mostrar um pouco das minhas cores!

As Pedras

2006-01-25T16:57:00.000Z

As pedras também existem. Existem e sofrem. Mas não sabem quem são e isso talvez lhes alivie a dor.
As pedras não se cansam de procurar. De amar. De sonhar.
São frias? Não. Nada disso. Há pedras que são mais quentes que o próprio sol.
Não sejas preconceituoso. As pedras existem. Só não as vê quem não quer.
Mas elas não se importam. Brincam por entre as tuas lágrimas. Sorriem nos aplausos que ouves.
Porque as pedras também se beijam! Assim…

Alegria

2006-01-21T15:32:00.000Z

Despi-me mas não me encontrei…

Quantos de nós procuram aquilo que não sabem
E encontram apenas o que não desejam.

Hoje sentei-me na relva quente
Segredei à terra o que me deixou assim
Pensativa

Há tanta coisa por descobrir
Tantos sorrisos por encontrar
Por isso não me vou deter em pensamentos

Procuro por ti
Onde quer que estejas…
Alegria!

Escrever

2006-01-19T21:22:00.000Z

Não digas a ninguém que estou aqui…é que as pessoas não sabem que eu escrevo, que penso sequer.
Não te preocupes comigo, enquanto estiver rodeada de palavras, frases e livros, não estou sozinha.
Se passares por mim e não me conheceres, é o peso dos problemas, pensar é uma chatice…começamos por questionar pequenas coisas e aos poucos vamos ficando prisioneiros desses gestos.
Não interessa o que faço, interessa o que escrevo neste momento, porque é no “agora” que está a importância do amanhã.
Não me julgues pela aparência, porque há pequenos nadas que dizem muito mais e há palavras que somam ideias e ideais.
Por falar em ideias e ideais, sinto que há muita falta disso nos dias que correm…

Marca (Profunda)

2006-01-16T21:49:00.000Z

Tinha no rosto a marca da vida,
Aquela que marca fundo
Sem pedir permissão
Levando sorrisos, olhares e verdades.

Tinha na mão o pão seco de outrora,
Vivia com o estômago cheio
Do cereal prometido no livro das emoções,
Aquele que se multiplica para quem precisa.

Voltou para a cama fria,
Que não o abandonava
Mesmo quando as dores eram certeiras
E os dias intermináveis.

Nos olhos levava restos de saudade
Ou talvez uma angústia gritante
De quem já nada tem a perder
A não ser a própria vida.

O Sorriso?
Partiu à muito levado pelo coração
Foi na vil esperança de trazer um futuro melhor
Mas não voltou e nada disse.

Permanece deitado até novos sons
O trazerem de volta ao mundo,
Porque a vida deixou de o ser
Quando o traiu com o coração.

Agora será tarde para voltarem,
Já não há sorrisos, nem vontades,
Foram também as esperanças
Ficaram apenas as cicatrizes profundas.

Metade de Mim

2006-01-16T12:15:00.000Z

Na noite soava o eco de ti
Porque não havia nuvens
Que transportassem o peso da saudade.
Tudo ficava mais intenso
Quando a lua pousava no meu rosto
E me acariciava os cabelos.
Mas agora…
A lua não morava nos nossos dias,
Procurou outro rumo ou talvez se tenha cansado
De ser apenas inconstante.
Metade de mim procura por ti
Porque a metade de mim que te esqueceu
Está adormecida.
Esqueci-te porque precisava de apagar em mim
A dor do escuro.
O escuro que transportaste para mim
Com o teu hábito cinzento e diabólico.
Talvez tenhas levado de mim
A metade que te apagou
Ou simplesmente fizeste do meu sorriso
O teu equilíbrio,
Para seguires na vida com sucesso.
Fico ausente em mim,
Porque a chuva continua a cair
E não traz a música dos teus sonhos,
Dos meus sonhos
Traz murmúrios de ti,
Feliz mas ausente,
Agarrado à metade de mim que te esqueceu!

O Vazio

2006-01-12T15:56:00.000Z

Às vezes sinto-me encurralada em mim mesma. Os meus sonhos apertam-me contra o vazio em que me transformo. O frio recebe-me de braços abertos. Não tenho casa, não tenho o ninho de outrora. Não tenho o sorriso que me aconchega. Não tenho a declaração do tempo feliz, aquele que sempre disseste ser meu.
Às vezes a minha vida enche-se de pessoas e coisas e cheiros e cores, outras vezes esvazia-se, fica apenas o silêncio, a tortura, a angústia.
É nessa altura que começo a esgravatar, como os cães quando escondem os ossos debaixo de terra para quando não tiverem fartura, só que eu nem sempre encontro os ossos que enterro em tempos de fartura.
Leite quente, morno, nem frio nem a ferver para restabelecer o ânimo.
Não sei porque estou assim, afinal os ciclos repetem-se. Nada morre, multiplica-se, regenera-se e renasce. Pelo menos tem sido assim comigo. Existe sempre um caminho paralelo, nem que seja estreito e em terra batida, mas existe, basta olhar bem e perceber que é uma alternativa.
O meu sorriso não tem sido sincero comigo. Ando triste comigo. Desiludi-me. Não consegui corresponder aos meus ideais e pior do que me desiludir com a vida, com o país, com o Mundo, com os outros, o pior é quando nos desiludimos a nós próprios.
Tento encontrar o cruzamento onde perdi o meu rumo…talvez nem tenha sido num cruzamento, fui talvez longe demais e perdi o destino certo.
Às vezes tenho a sensação que nunca serei feliz com o que tenho. Porque sonho, porque penso, porque a minha cabeça funciona mais rápido do que o meu corpo e não consigo acompanhá-la. Perco-me nas circunstâncias da vida e já nem sei o que me faz estar feliz.
Por vezes faço esperas ao próprio destino, como os gatos, que esperam pacientes e atiram-se açanhados e de garras de fora. Mostro ao destino que não é ele que manda. Não há nada pior do que se dizer que a história só pode ser uma. A história é o que nós quisermos que ela seja.
Carrego na intensidade das lágrimas. Os cafés são uma companhia, mais do que um vício. De fundo Bessie Smith, uma doçura encantada, ou talvez uma tortura por não me encontrar.
Não sei o que me impele a sorrir. Não sei o que me paralisa. Não sei porque estou melancolicamente infeliz. Talvez o sentimento de nada poder fazer. O sorriso já não resolve tudo e a inércia tomou conta de mim.
Os retratos multiplicam-se. Choram crianças desconfiadas com a esmola que herdaram do senhor tempo. Que estranho, ele que normalmente não dá nada a ninguém. Dizem que o tempo tudo cura, é mentira, o tempo só faz com que novas tristezas e desilusões nos façam esquecer as antigas e aos poucos lembramos apenas as mais recentes e as outras…ai as outras passam a ser uma ténue recordação.
Mas este vazio que me domina começa a ser perigoso. Não há nada que me satisfaça. Começo a sentir-me perdida, quase morta, talvez sem sentidos. O paladar confunde-se com o cheiro e o tacto perdeu-se nas mãos gélidas. As cores misturam-se transformando o presente numa aguarela deslavada e o futuro é apenas uma tela preta sem significado.
Onde estás pergunto-me e apenas o eco do vazio me responde exactamente com a mesma pergunta. Estarei a ficar louca?

A Luz da Esperança II

2006-01-02T21:47:00.000Z

Quinze anos depois, Teresa sai da prisão e tal como esperava sente um vazio imenso. Tinha-se habituado a viver isolada, dentro da cela, rodeada de paredes e muros. Já não sabia o que era sonhar. No dia em que perdeu o filho, perdeu também a esperança. Perdeu a força de viver e de lutar por um dia melhor!
O dia estava lindo, o céu azul, o sol brilhava como a dar-lhe as boas vindas. Teresa caminhou calmamente como já nada do que a esperava lá fora lhe despertasse realmente interesse. Não queria continuar presa, é verdade, mas já nada lhe fazia desejar a sua liberdade.
Podia ter-se matado como tantas vezes planeou, mas nunca teve coragem. Preferiu pensar em tudo aquilo que o Luís teria feito, sonhado ou querido para a própria mãe.
Moveu tudo aquilo que ainda a fazia viver, a lembrança do Luís. Aos poucos começaram a surgir convites para retomar a trabalhar e Teresa ficou sempre reticente, não sabia até que ponto suportaria o stress, a agitação do dia-a-dia de trabalho, os prazos, as pessoas a olharem para ela, as perguntas.
O seu aspecto físico estava diferente. Teresa não parecia realmente a mesma pessoa, mas isso nunca seria possível. A alegria, a forma espontânea como sorria, a força com que agarrava as oportunidades da vida, nada disso seria da mesma forma. A sombra que lhe percorria a alma alastrava-se por todo o corpo.
Um dos convites de trabalho era no mínimo irrecusável. Teresa sentia que aquela era a sua grande oportunidade para renascer. Partir para África para fazer uma reportagem fotográfica para uma revista da especialidade. Partiu como fotografa freelancer, sem prazos, regras ou imposições. Teresa podia gerir o seu tempo e a sua vida da forma como achasse melhor; percorreria vários países de África e demoraria o tempo que fosse preciso até ter o trabalho feito.
Teresa sentiu pela primeira vez, desde há vinte anos atrás, algum entusiasmo. Esta seria a oportunidade de tentar recomeçar a sua vida de uma forma diferente, com pessoas diferentes, em países diferentes e de uma forma livre.
Teresa encontrou muita miséria em África, muita dificuldade, uma forma muito dura de sobreviver com dignidade e amor-próprio e mesmo assim aquelas pessoas sorriam como se tivessem o Mundo nas suas mãos.
A fome era algo que a magoava imenso. As crianças vagueavam descalças, com um brilho intenso no olhar e despreocupadas. Tinham a barriga vazia maior parte das 24 horas do dia, mas não lhes faltava a vontade de viver, a força e a coragem para enfrentar as adversidades.
Aos poucos Teresa foi-se sentindo reconfortada. Como era possível ela sentir-se tão miserável se já tinha passado na vida por tantas alegrias. Já tinha amado com tanta intensidade e provavelmente nunca tinha passado por tanta fome, tanta miséria, tanto sofrimento.
Maior parte daquelas crianças já não tinha família, não tinham pelo menos um dos pais. As doenças eram o inimigo mais presente daquelas pessoas, e a Sida roubava de forma desalmada a vida daqueles que apenas queriam viver, deixavam as famílias destroçadas, sem alma, mas continuavam a lutar e a viver como se a vida fosse uma dádiva.
Numa das imensas reportagens, Teresa encontrou Magda, uma criança encantadora. Órfã de pai e de mãe. Vivia com uma avó e dez irmãos numa casa, a qual Teresa não sabia que se podia chamar assim.
Magda tinha entrado dentro do seu coração de uma forma pura. Tinha vindo buscá-la pela mão quando Teresa chegou à aldeia. Não a largou desde esse primeiro encontro. Os seus olhos azuis estavam sempre húmidos, brilhantes, uma luz encantadora faziam com que Teresa se tivesse apaixonado por Magda.
A partir desse dia Teresa viveu presa naquele olhar. Não sabia o que era acordar sem pensar em Magda e de um dia para o outro começou a estar ansiosa pelo futuro, a sonhar, a sorrir.
Uma tarde, foi fazer uma reportagem com a equipa médica de uma Instituição de Solidariedade Internacional. Pierre, o chefe de equipa médica recebeu-a e falou-lhe daquele mundo que Teresa já começava a conhecer. Estiveram mais de cinco horas a falar sem se aperceberem. Os momentos que Teresa captou em fotografias naquela tarde revelavam muito mais do que uma reportagem, revelavam a essência de alguém que se tinha dedicado de corpo e alma àquelas crianças. Quando se aperceberam, Teresa e Pierre já falavam das suas vidas, do passado, dos seus sonhos, de como era triste ver aquelas crianças sofrerem, mas como era reconfortante pensar que o futuro de algumas delas podia ser realmente muito melhor.
Teresa ficou entusiasmada, contou-lhe da paixão por Magda, de como ela tinha entrado no seu coração e Pierre sorriu docemente. Um olhar de carinho, de saudade, de ternura. Teresa percebeu que havia ali qualquer coisa que os ligava. Pierre contou-lhe que Magda também tinha um lugar especial no seu coração. Os seus olhos, faziam-lhe lembrar a filha, que tinha desaparecido à anos atrás sem que nunca mais ninguém tenha conseguido descobrir o seu paradeiro.
Sem saber, sentiam-se ligados. Ligados por Magda e ligados pelo passado amargo. Ambos tinham perdido os filhos e ambos tinham vivido presos ao sofrimento até encontrarem aquele olhar, o olhar de Magda e aquela luz, a luz que lhes tinha devolvido a esperança.
Teresa perguntou se era possível adoptar alguma daquelas crianças. Sim era possível e Pierre até tinha alguns dos papéis necessários para a transição legal. Ele tinha pensado o mesmo, mas estava a ganhar coragem. Ainda não tinha conseguido encontrar força para partir e deixar Magda sem a sua terra, sem os seus irmãos, sem a sua família. Era disto que Pierre falava, algumas crianças tinham a sorte e oportunidade de ter um futuro muito mais risonho, mesmo assim, ainda bem que algumas delas podiam um dia sorrir sem sentir a dor da fome.
Pierre pegou na mão de Teresa, que baixou os olhos como se tivesse outra vez quinze anos e alguém lhe dissesse que a amava.
Jantaram juntos, caminharam pela noite fora de mão dada e aos poucos foram fazendo o luto de todos aqueles anos de sofrimento. Voltaram a sorrir, voltaram a amar. Algo que os dois achavam que seria mesmo impossível.
Já a noite ia longa, Teresa e Pierre estavam os dois sentados perto do acampamento da Ajuda Médica Internacional quando ouviram passos. Voltaram-se os dois em simultâneo e atrás deles Magda sorria e perguntava se podia ficar com eles.
No dia em que Teresa voltou a Portugal, trazia na mala o trabalho de muitos meses e muita saudade. Magda vinha de mão dada com ela, sorria como se tivesse renascido. Pierre olhava-as embevecido, tinha no coração uma alegria imensa, suspirava vezes sem conta, mais do que ganhar de novo uma filha, Pierre tinha reencontrado o amor ao lado de Teresa e o passado dela despertava em si um orgulho do tamanho do Mundo, não pelo facto de Teresa ter vingado a morte do seu próprio filho, mas por ter conseguido suportar tudo aquilo e conseguir ainda sorrir.

A Luz da Esperança I

2005-12-27T23:06:00.000Z

Teresa estava presa há cinco anos, tinha deixado de sonhar, de sorrir, de ter um comportamento normal desde a morte do Luís.
Para ela, o facto de estar presa era um alívio, porque lá fora não ia aguentar a pressão de viver sem ele, sem o seu toque, sem o seu beijo antes de adormecer, sem as suas birras e sem o seu cheiro de bebé.
O Luís era a sua vida e desde o dia em que o telefone tocou e do outro lado, uma empregada do Hospital lhe informava de forma fria o óbito do seu próprio filho que Teresa se tinha recusado a viver. Depois disso veio a revolta, o confronto com a verdade mais cruel. Não se perdoava, como mãe devia ter percebido que algo se passava, mesmo agora passados estes anos, Teresa não se perdoava.
Era dia de visita. Todas as reclusas se preparavam para momentos de alegria e Teresa entregava-se a um sofrimento ainda maior, o de ver a sua mãe lavada em lágrimas. De um dia para o outro a família tinha sido desfeita e os momentos de alegria que tinham vivido todos juntos tinham dado lugar ao sofrimento mais atroz.
Não tinha perdido só o filho, Teresa perdeu o filho, o ex-marido e o pai. Os homens que mais tinha amado na sua vida. Os homens por quem tinha dedicado a sua vida e a sua felicidade. O filho e o ex-marido viviam agora num mundo diferente do seu, o pai tinha-se afastado de uma forma irremediável, não tinha conseguido perceber, perdoar, ou talvez estivesse apenas revoltado por não ter sido ele a tomar a atitude da filha.
Estávamos no Natal de 2000 e Teresa ia passar pela primeira vez o Natal sem o Luís. Estava desolada, tinha tentado chegar a um acordo com o João que se tinha mostrado irredutível. O Luís chorava abraçado à mãe enquanto esperava que o pai o viesse buscar e dizia:

- Mãe, por favor não deixes. Não deixes o pai levar-me.

Era a primeira vez que o Luís se mostrava tão triste por estar com o pai, desde o divórcio e algo lhe dizia que devia proteger o seu filho, mas tinha sido ordem do juiz e não podia mudar as regras do jogo.
O João chegou, viu o filho a chorar e não se mostrou em nada sensibilizado, pelo contrário, olhou de forma comprometedora para o Luís que parou imediatamente de chorar, agarrou na mochila, deu um abraço forte à mãe e disse-lhe ao ouvido:

- Desculpa mãe. Não fiques triste comigo, eu sei que tenho de ir. Gosto muito de ti!

Sempre que se lembrava disto Teresa não conseguia já sentir qualquer tipo de raiva pelo João, mas sim por si própria. Como é possível não ter percebido nada…NADA!
A noite do dia 24 passou de forma incrivelmente silenciosa. Faltavam os gritos do Luís, o sorriso do Luís, as brincadeiras do Luís. Faltava a ansiedade pelo Pai Natal, o barulho do papel a rasgar-se e o ar emocionado que o Luís demonstrava sempre que abria um novo presente.
E no dia 25 antes do almoço a notícia tinha caído como uma bomba, o Luís estava morto.

- O quê? – Perguntava Teresa – Como é possível, o meu filho está a passar o Natal com o pai.

E do outro lado a frieza mantinha-se:

- Luís Onofre Sampaio é seu filho?

- Sim, o meu filho tem esse nome.

- Então tenho de confirmar o óbito do seu filho.

O João tinha desaparecido e não atendia o telemóvel. Família e amigos estavam em estado de choque e Teresa estava completamente paralisada, o olhar perdido no horizonte, depois de ouvir da boca dos médicos que suspeitavam de maus tratos e abusos sexuais e pior ainda depois de ver o corpo do pequeno Luís completamente desfigurado. A autópsia confirmou. A sucessão de informação aterradora deixavam Teresa numa revolta sem fim.
Tinha casado com o João por Amor, um Amor puro e sentido. Viveram cinco anos juntos, depois do nascimento do Luís, o comportamento do João transformava-se de dia para dia e ao fim de dois longos anos tinham optado pelo divórcio.
Tinha-se passado pouco mais de um ano, Teresa continuava a amar o João mesmo sabendo que não poderiam mais entender-se, mas nunca quis privar o Luís da companhia do pai e julgava que pelo menos esse papel o João desempenhava com perfeição. Mas agora tudo fazia sentido. O Luís andava a ser maltratado e ameaçado pelo pai nas suas visitas de fim-de-semana, andava tão assustado que não contou nada à mãe. Mas o seu comportamento também estava diferente, andava mais meigo, mais carente, pedia frequentemente a Teresa que o abraçasse, perguntava-lhe se ela gostava dele. Brincava sozinho no infantário, não queria ir ao shopping, nem às compras com a mãe, só aceitava ir ao Parque da Cidade dar pão aos patinhos.
Tudo isto tinha começado a surgir nos últimos meses e Teresa pensou que era uma reacção ao divórcio, que no fundo Luís estava a sentir o afastamento do pai e da mãe, mas não, algo de mais grave se estava a passar.
No dia que João foi buscar o Luís para passar o Natal e o viu a chorar pensou que este tinha contado à mãe o que se tinha passado, por isso nesse dia à noite em vez de alegria e prendas, Luís teve muito sofrimento. Depois de ter sido vítima de abusos sexuais pelo próprio pai, foi ainda maltratado até entrar em coma. Foi o próprio João que o levou ao hospital e desapareceu na penumbra.
Teresa não conseguiu pensar em mais nada a partir desse dia a não ser vingar o seu filho e o sofrimento que este tinha passado.
A polícia nada de novo acrescentava às investigações e o João continuava “a monte” a viver a sua própria vida. Teresa dedicou os seus dias a procurá-lo, percorreu todos os lugares possíveis e impossíveis, inscreveu-se num clube de tiro, comprou uma arma, treinou a pontaria e o disparo. Meses depois encontrou o João numa casa de praia isolada perto de Esposende.
Seguiu-lhe os passos, montou um plano e um dia quando João entrou em casa, Margarida estava à espera dele. Depois de o espancar violentamente disparou um tiro à queima-roupa e deixou-o morrer lentamente.
Estava a pagar por esse crime, mas para Teresa não tinha sido um crime, tinha sido apenas um ajuste de contas, afinal o Luís tinha sofrido demais para um menino de apenas três anos.

(continua…)

Uma História de Natal - (para o Rui e para o Pedro)

2005-12-21T21:46:00.000Z

O Natal estava a chegar, as ruas estavam enfeitadas com luzinhas e a música soava em todo o lado. O Rui e o Pedro ficavam encantados com esta época do ano, árvores enfeitadas e o Pai Natal estava sempre presente.
O Rui, que era o mais velho, decidiu escrever uma carta ao Pai Natal, mas como o Pedro não sabia escrever, colocou na carta os desejos do maninho pequenino.

Querido Pai Natal,

Sei que andas sempre muito ocupado. A minha Mãe diz que viajas muito, que festejas o Natal em todo o Mundo e dás presentes a meninos como eu e como o Pedro.
Neste Natal, gostava de pedir-te um presente especial, por isso decidi escrever esta carta, gostava que trouxesses muita alegria para minha casa, gostava de ver a minha mãe e o meu pai sorrirem e brincarem comigo e com o Pedro, como quando éramos pequeninos.
Não quero que tragas carros, pistas, bonecos, nem DVD’s. Não quero bicicletas, nem jogos de computador, quero apenas os meus pais felizes!
Espero que a viagem corra bem e que consigas chegar a minha casa antes da meia-noite do dia 24 de Dezembro, vou ficar à tua espera, como sempre.

Rui

P.S: Por favor traz um cãozinho para o meu irmão Pedro, ele diz que só quer um cãozinho.

Nesse dia e depois de embrulhar a carta num envelope, o Rui pediu à mãe para enviar a carta ao Pai Natal e ficou ansioso à espera que os dias passassem. Andava nervoso, os dias passavam devagar, na escola os preparativos para o Natal também já tinham começado e o ambiente tornava-se excitante e melancólico ao mesmo tempo.
À noite o Rui perguntou à mãe:

- Mãe, se o Pai Natal anda sempre a viajar como é que recebe as cartas que os meninos escrevem?

A mãe percebeu que o Rui estava preocupado, que queria mesmo concretizar o seu desejo naquele Natal.

- Não te preocupes Rui, o Pai Natal já telefonou à mãe a dizer que recebeu a carta. Ele tem morada em cada sítio para onde viaja.

O Rui ficou feliz, nesse dia adormeceu agarrado ao Pai Natal de peluche que a avó lhe tinha oferecido.
O dia de Natal chegou. O cheirinho a doces, a mãe, a avó e a tia na cozinha, o Rui e o Pedro a tentarem ajudar e as horas foram passando.
À noite a casa ficou cheia. A árvore cheia de prendas. A casa quentinha. A meia-noite chegou. As prendas começaram a ser distribuídas e o Pai Natal não chegou. O Rui recebeu jogos de computador, DVD’s e muitos outros brinquedos e o Pedro tinha o sapatinho recheado de brinquedos e actividades, mas ainda não tinha aparecido o cãozinho que ele tanto pediu.
Entretanto a campainha tocou. Era o Pai Natal. Desta vez não trazia o saco cheio de prendas como habitualmente, trazia apenas um cesto de palha na mão.
O Rui e o Pedro correram a abraçá-lo. Pensavam que o Pai Natal já não vinha, por isso a alegria era muita.
No cesto o Pai Natal trazia um gatinho todo branco ainda bebé enroscado num cachorrinho todo preto também ainda bebé.
O Pedro gritou de alegria quando percebeu que o Pai Natal tinha trazido o seu cãozinho. O Rui olhou para o Pai Natal e disse:

- Conseguiste Pai Natal?

Ele apontou para um cartão que vinha junto com o gato. Deixou a cesta e foi-se embora.
O Rui pegou no gato com carinho, ao contrário do que fazia quando era mais pequeno e começou a ler o cartão.

Rui,

Este gatinho vai estar sempre ao teu lado, nos bons e nos maus momentos. Vai fazer companhia ao cãozinho do Pedro quando vocês não estiverem por perto e vão sempre tratar muito bem um ao outro, tal como tu e o Pedro fazem, brincam, correm, dormem, comem e de vez em quando fazem asneiras!
O que tu me pediste, vai ser concretizado, porque com meninos como tu, o pai e a mãe vão estar sempre felizes. Olha para eles e verás que isto é verdade.
Até para o próximo ano.

Pai Natal

O Rui olhou para o pai e a mãe, estavam abraçados e a sorrir. O Pedro brincava eufórico com o seu novo cãozinho e no colo do Rui o gatinho branco, de olhos húmidos fez “miau”!

O encontro

2005-12-19T15:51:00.000Z

Ela descia as escadas rolantes de um centro comercial. Ele subia. Cruzam-se em sentidos opostos, como a adivinhar um futuro distante. Os olhares juntam-se e não conseguem largar-se. A estranha sensação que se conhecem há longos anos, talvez desde sempre.
Ela sempre atarefada. Leva o Mundo nas mãos, trabalha sem parar sempre com o coração bem perto da boca. Ele calmo, caminha lentamente, não temendo que a vida o desampare mais. Excêntrico, verdadeiro, misterioso.
Talvez tivesse sido esse lado excêntrico e misterioso dele que tenha feito Margarida sonhar vezes sem conta com aquele olhar, com a presença daquele estranho que tanto lhe dizia. Sentia que o conhecia de algum lado e a todo o instante percorria os cantos da sua memória para conseguir encontrá-lo num qualquer lugar da sua vida.
André, que pouco ou nada sabia dos outros, procurava-se apenas, sentiu que pela primeira vez aquele olhar o tinha prendido. Não a procurava, mas também a sonhava nos seus braços, sem acreditar que isso fosse possível.
Indisponíveis. Ausentes. Muito próximos de se alcançarem. Viajavam lado a lado sem perceber que os seus caminhos se tocavam, se completavam. Afastavam-se sempre que procuravam encontrar-se.
A vida está repleta de casos destes, de almas que se encontram e se afastam. Encontram-se nos sítios mais banais, mais comuns que possamos imaginar. E afastam-se quando já se conhecem, quando se amam, quando encontraram uma infinidade de pontos em comum.
Assim foi com Margarida e André. Acabam por se cruzar vezes sem conta. Ficam presos sem saber, nos olhares que trocam de forma inocente e descomprometida. Um dia Margarida toma a iniciativa e vai falar com André. A partir desse dia não se largam mais. Dois longos anos de amor intenso e sofrimento incansável. Tão parecidos e tão desencontrados. Partilham o apelido, a cor favorita, o número da sorte, gostos e hobbies, músicas e pensamentos. Desencontram-se a cada segundo na forma como cada um vive. Ela sempre apressada, exigente, perfeccionista, consegue rentabilizar o seu tempo na perfeição, arranja tempo para tudo e para todos, esbanja em simpatia, desdobra-se em actividades. Ele centrado nele, dá-se aos outros de forma particular, com pequenos gestos, minucioso, lento, perde-se no seu próprio trabalho, perde-se nos horários, chega sempre atrasado, vai sempre pelo caminho mais longo e vai parando para ver as montras. Ela corre como se tivesse o Mundo à sua espera. Ele caminha de forma lenta, muito lenta, como se o Mundo o esperasse de braços abertos seja a que hora for.
Amam-se de forma jovial, inconsequente e sem interesse. Não fazem muitos planos, vivem apenas o dia-a-dia. Ela sonha com um futuro a dois, rodeado de alegria. Ele deseja tê-la por perto, acha que ela é sua e isso basta.
Ela sofre com a ausência dele. Ele sofre por não ser como ela.
Ele tenta ser uma pessoa mais racional, transformando-se num ditador para ele próprio. Ela deixa de sorrir presa no sorriso dele.
Agora caminham juntos, mas ausentes um do outro. Já não há um sorriso partilhado. Estão horas seguidas sem trocarem uma palavra, um gesto. Desencontram-se nos beijos que trocam, vivem atrás um do outro, mas já não conhecem quem está ao seu lado.
O fim chegou de forma trágica e dorida. Ainda se falam mas como bons amigos. Dois anos em comum, com tanto partilhado. Aos poucos a ruptura instala-se. Ela pretende libertar-se para sempre daquele feitiço. Ele percebe que a perdeu e enlouquece. Entregues a eles, vagueiam sem saber quem são. Demoram a encontrar-se de novo. Ela recupera o sorriso. Ele recupera a esperança.
Passam dez anos sem saber nada um do outro. Crescem, vivem, sonham outras vidas. Esquecem-se um do outro sem nunca querer mexer no passado. No fundo a ferida cicatrizou, mas a marca permanece bem presente.
O Mundo transforma-se. As suas vidas tomam sentidos diferentes, cada vez mais opostos. Aos poucos ela está mais calma, já não corre, caminha apenas, vive um dia de cada vez, respira fundo antes de dizer o que pensa. Aos poucos ele começa a caminhar com mais vigor, já consegue chegar a horas, não se perde em si, mas encontra-se com frequência nos outros.
Agora, tantos anos depois, não desconfiam que a vida lhes possa pregar uma partida tão intensa, por isso vivem as suas vidas sem pensar um no outro.
Margarida trabalha com cautela, sem pressas, já percebeu que sozinha não vai conseguir mudar o Mundo. Um dia navega na Internet, faz pesquisas para um novo trabalho, sem saber que a surpresa estava embrulhada em bolinhas virtuais, esperando-a matreira e corajosamente. Encontra a página pessoal dele. Sim, ele estava mais organizado, agora lutava pela vida, pelos seus sonhos e pelos seus ideais.
Margarida mergulha de novo no passado, num passado que parece não ter passado. Encontra um André em forma perfeita e de bem com a vida. Ele está mais forte do que nunca, sente-se pela forma como tem a sua página, o seu curriculum, a sua imagem.
Mais uma vez o arrepio do Amor percorre-lhe o corpo. Mais uma vez o desejo de o conhecer e a sensação que estiveram sempre juntos. Mais uma vez é ela que toma a iniciativa e escreve-lhe.
Desta vez ele responde de forma intensa e descomprometida. Estava diferente, a vida tinha-se tornado mais leve, mais mãe e menos madrasta. Margarida, por sua vez estava mais receosa, marcada, mais fechada em si. A vida tinha sido durante muito tempo madrasta, por isso ela media cada passo com precaução.
Encontram-se apenas. Recordam e trocam elogios em nome de outros tempos, desejam tudo de bom um ao outro.
Sem saber, Margarida e André estão agora juntos mas separados fisicamente. Recorrem ao Mundo virtual para se encontrarem e agora sim de forma equilibrada e coerente. Ela mais receosa, ele mais espontâneo. Encontram-se no meio-termo e mostram como o Amor, quando existe e é para ser vivido não escolhe dias, meios nem lugares…atinge qualquer um, em qualquer idade.

No dia seguinte

2005-12-15T16:13:00.000Z

No dia seguinte o José continuava pálido, com a barba por fazer e umas olheiras pesadas.
Tinha passado a noite acordado, afogado em Johnnie Walker e cigarros. As lágrimas soavam num ritmo constante e as gargalhadas dela não o abandonavam. Aliás era esse o eco da sua alma, o riso da Mafalda, os porquês da Mafalda e a sua última pergunta:
- Pai, porque não me vais levar à escola hoje?
- Não posso, tenho uma reunião às 9 horas.
- Então não quero ir à escola.
- Não Mafalda, a vida não pode ser um puzzle que montas e desmontas quando te apetece.
A Mafalda respondeu triste:
- Porquê pai, porquê?
Tinha sido a sua última frase e não chegou a ir à escola, a sua última gargalhada foi na Baixa do Porto, em frente à Livraria Noticias, quando um carro em despiste a deixou banhada em sangue e sem vida no passeio.
Nas semanas seguintes José passou horas e horas sentado perto do local do acidente, como um mendigo. Esperava respostas e o eco do “porquê” enlouqueciam-no.
Na montra da Livraria Noticias um livro em destaque “A vida pela vida” de Josefa Alves. Aquele nome não lhe era estranho e o nome do livro era sugestivo, ainda para mais no local do acidente.
Foi então que se fez luz, na apagada memória do José…Josefina Alves, Josefina Alves – a aluna que ele reprovou no último ano do curso de Jornalismo. Hoje sabia-o, reprovou Josefina por capricho, por birra, apesar de acreditar no seu talento.
Uma onda de cólera inundou-lhe o peito e o rosto. Estes episódios tinham acontecido vezes sem conta durante o seu curriculum de professor Académico, era um vício, um trauma, não sabia bem, mas gostava de castigar todos aqueles que não lhe davam importância, ou talvez, que lhe dessem tanta importância que faziam aquilo que ele adorava fazer…trabalhar à sua maneira!
Entrou na livraria. Comprou o livro. Leu-o sem parar, sentado no mesmo local onde Mafalda tinha respirado pela última vez.

O livro contava a história de uma família destruída por um violento acidente de automóvel. Margarida a filha mais nova do casal, com seis anos, acabou por não resistir e aos poucos a família tinha ficado desmantelada por uma série de acidentes.
Quando terminou de ler o livro, José chorava como uma criança pequena, talvez uma criança de seis anos a quem o pai lhe diz que não pode levar à escola, mesmo sabendo que esta pressentia o pior. Mais uma vez o capricho falou mais alto. Mais uma vez tinha destruído algo em que acreditava.
Na montra da livraria, um cartaz anunciava uma sessão de autógrafos marcada para as 22 horas daquele dia. A autora de “A vida pela vida” ia estar ali.
Lembrou-se das palavras da Mafalda “Porquê pai, porquê?”. Lembrou-se das palavras da Josefina quando confrontada com a pauta “Porquê professor, porquê?”, por isso decidiu que estava na hora de fazer alguma coisa na vida, de coração.
A Josefina estava quase na mesma, ar jovial, sorriso fácil, descontraída. Sorria para os seus admiradores e rubricava os seus livros com um à vontade próprio de quem tem talento. Chegou a vez do José. Os seus olhares cruzaram-se. Os olhos de Josefina encheram-se de lágrimas repentinamente e José lembrou-se da última vez que a tinha visto chorar.
Não conseguiram falar, ficaram ambos a olhar um para o outro de olhos húmidos e cara fechada. José segurava trémulo o livro e Josefina de caneta na mão fazia um esforço por se controlar e para conseguir dizer qualquer coisa.
- Parabéns pelo talento – disse finalmente José.
Josefina suspirou e corou. O momento que esperava há anos tinha finalmente acontecido. Os longos anos de sofrimento, de angústia e de incertezas estavam agora desfeitos com uma simples frase. Sorriu. Estendeu a mão na direcção de José que lhe entregou o livro.
Depois de uma curta dedicatória Josefina devolveu o livro, agradeceu a presença e as palavras e quando José já se preparava para sair ela perguntou-lhe:
- Porquê professor, porquê???
José respondeu:
- Porque só agora percebi que não posso continuar a destruir por capricho!

Nascimento!

2005-12-14T23:36:00.000Z

É nos momentos maus e de maior sofrimento que sinto maior vontade de escrever, de libertar a alma, de partilhar com o Mundo tudo aquilo que me sufoca. Por isso decidi criar este blog...
Espero poder sonhar com vocês a vida de outros. Espero criar e partilhar com vocês sorrisos, estórias, contos e lágrimas. Espero estar aqui por muito tempo!